Le balcon est trop petit

L'hiver avait fait son temps et s'était envolé, comme si les nuages qui le recouvraient étaient des volants. Les fleurs étaient revenues, les jardins avaient repris des couleurs, les rues avaient repris vie. La chaleur était de retour, même si la nuit ne s'éternisait plus comme pendant les vacances. Et avec la chaleur était de retour l'odeur de fraise qui parcourait le balcon.

— Tu t'es déjà lavé les mains ?

La question était absurde. Il n'y avait que ça sur le balcon, à part l'odeur de fraise – il fallait bien que ça pue autant que ça sente bon. Et leurs deux bouteilles de vin, bien sûr, ainsi que deux verres.

— Oui.

— Je t'en veux.

Il y avait un grand bol sur la table de plastique, et une fourchette. Il n'y avait plus qu'une bouteille de vin.

— C'est bon pour toi.

— Pour moi, oui. Et tu devrais faire attention.

— On s'en fout, hein.

Lou leva le regard vers Sacha.

— Tu ne me fais pas confiance ?

— Si, bien sûr. J'ai juste... Enfin, j'ai faim, c'est tout.

— C'est pour ça que je t'en ai donné.

— Et moi je pensais que tu m'aimais.

La soirée finit sur le balcon, le ventre plein. Lou apporte du café, du gâteau et des cigarettes. Ils parlent du métro, du bus, des transports publics. De la ville.